Значит и мы такая вот масса, потому что в этой ветке такой стиль идет на ура.
Короткие стихи, вызывающие острые эмоции, с подтекстом, с солью.
Может просто мир изменился, стал быстрее и лаконичнее, и это поэзия будущего.

Не к розам хочу, в тот таинственный сад.
В ашан!.....
Чтоб купить хоть чего-то пожрать

Ну так я и не отрицаю - конечно профессионал. Только тут нужно уточнять: профессионал в деле зарабатывания денег. Но есть еще критерии искусства при помощи которого он обеспечивает свое благосостояние. Этим критериям он не соответствует.

По второму тезису: в своем утверждении, когда Вы говорите "о вкусах не спорят" (простите что подменяю Ваше высказывание более распространенным фразеологизмом) Вы неявно, но противоречите себе же. Проблема в том, что если качество такого продукта как поэзия, можно оценить только субъективно то и оплата за труды, профессионалу будет варьировать от работодателя к работодателю, причем очень сильно варьировать - от нуля до дарственной на имущество с переходом самого дарящего в пожизненное пользование поэта (это крайний случай конечно). Эта проблема, кстати, стояла и в советские времена, когда поэт, вдруг стало профессией и поэту платили построчно, оценивая его творчество по объему выполненной работы. Вспомните "...Страдал Гаврила от гангрены, Гаврила от гангрены слег..." - Ляпис Трубецкой вроде тоже профессионалом был, т.к. зарабатывал на этом деньги. Мое убеждение, что количество бабла поднятого на поэзии, не является мерой талантливости поэта и его творений. Для обозначения таких вещей есть более подходящее слово чем профессионал. Это - конъюктурщик.

Да, только не нужно забывать, что то что отличает поэзию от прозы - это прежде всего форма. Мое убеждение состоит в том, что поэзия сильно уступает прозе в информативности. Конечно - такое утверждение может вызвать неприятие, особенно у тех людей которые верят в то что "поэзия - мистическая сила". Но я так не считаю. Поэзия - это прежде всего форма. Талантливый поэт (тот которого вы называете профессионалом) это тот, кто может работать с этой формой. И все - это минимум, которого достаточно. Я ничего не имею против Губермана - очень остроумно, коротко, хлестко. Но ему не тягаться с большими поэтами, ИМХО конечно (увольте от перечисления "больших поэтов" - я тут банально блоков-есениных поназываю ну и что-нидь для вас экзотическое - из украинской литературы). Возьмем первый "гарик" Губермана из его книги "Гарики на каждый день":


Мне Маркса жаль: его наследство
свалилось в русскую купель;
здесь цель оправдывала средство
и средства обосрали цель.

Ритмически тут вроде все в норме. Рифмы очень непритязательные: наследство-средство, купель-цель. Т.е. мы видим что он использует однородные части речи, совпадающие по падежу и роду. Это принято называть бедными рифмами. Я не говорю о благозвучности т.е. работе с сочетаниями гласных-согласных и т.п. - я в этом менее чем любитель, я читатель. Но уже опираясь на явное - рифмы, можно сделать вывод: стихотворение так-себе, среднее. При этом, обратите внимание - я ничего не говорю о содержании. Именно так, ИМХО и должна оцениваться поэзия. Это ошибка Папы Карло - он приводил здесь стихи рабочих которые по его мнению (предполагаю) не стихи потому что тематика ему показалась идиотской. Однако если подходить к делу с той точки зрения о которой говорю я - это стихи конечно же, и они ни чем не хуже "гариков".

Я не говорил, что количество бабла поднятого на поэзии, является мерой талантливости поэта. Я лишь сказал, что писание для тренировки, самовыражения или по приколу (например, в интернет на бесплатных сайтах) отличается от писания профессионального (книги, журналы, презентации, концерты, профессиональный онлайн) тем что за последнее платят.

Как насчет хайку?

Насколько я понимаю логику Папы Карло (по карйней мере это моя собственная логика) стихи рабочих из той книги - являются абсолютно полноправными стихами, то есть у них все в порядке с рифмой и форма аккуратно соблюдена, а все-таки они вызывают улыбку. Почему? Потому что тракторист с завода научился составлять рифмованные строчки, но не понял, что основное в стихе - идея сюжета.

А мне стихи тракториста и термиста нравятся больше стихов, скажем, Евтушенко, потому что у первых они жЫзненные, а профессиональные поэты часто кроме словоблудия другой жЫзне не знают.

он приводил здесь стихи рабочих которые по его мнению (предполагаю) не стихи потому что тематика ему показалась идиотской.....

Не идиотской а весьма постмодернистской... Я эту книжку с огромным удовольствием перечитываю иногда ... там еще и рассказы есть из жизни рабочих глазами самих рабочих... это кладезь для современного исскуства которое само уже ничего не создает а только оживляет трупы как доктор Франкенштайн.

Подкупает именно тот факт что эти стихи отражают епоху... причем незамутненно...в них чувствуется радость простого рабочего человека от станка который вдруг открыл для себя новое измерение в мире - поезию... причем не как потребитель-читатель а как создатель-творец...

Нормально с хайку. Википедия:

"...Поскольку жанр — это формально-содержательное единство, для хайку важны отличающие его смысловые характеристики. Классические хайку обязательно строятся на соотнесении человека (автора), его внутреннего мира, биографии и т. п. с природой; при этом природа должна быть определена относительно времени года — для этого в качестве обязательного элемента текста используется киго (яп. 季語 киго?, «сезонное слово»). Чаще всего повествование ведётся в настоящем времени: автор представляет свои переживания. Рифмы в хайку в европейском понимании нет, поскольку здесь используются другие принципы построения стиха. Очень важным является то, сколькими чертами рисуются рядом стоящие иероглифы. Если количество черт равное или почти равное, то японцы считают, что это хорошее хайку. А чем больше разница в количестве черт в рядом стоящих иероглифах — тем оно (в глазах японца) хуже..."

И дальше там насчет формализма 17 слогов и т.п.



Ну знаете и вы и Папа Карло в таком случае, считаете что стихи научиться писать - это как на зайца на барабане научить. Я считаю, что поэзия - это работа с чистым языком. Сюжет, как вы говорите, важен, но он вторичен. Вы никогда не общались с людьми которые пишут стихи? Я общался. Мой хороший знакомый говорит: "...от за що я і люблю поезію - мова сама підказує, як розвивати думку..." (вот за что я люблю поэзию - язык сам подсказывает как развивать мысль). Поэтому стихи не могут быть плохими только потому, что они написаны на тему производственных и т.п. отношений. По этой же логике - стихи Пушкина глупые (если заранее не долбить со школы что они - о вечном), стихи Блока - восторженные, стихи Маяковского - корявые. В конце концов умный человек, хорошо разбирающийся в жизни, которому есть что сказать людям скорее всего, хороших стихов не напишет (потому что поэтов, как вы сказали - мало). Но не потому, что ему нечего сказать. А потому, что он не владеет методом.

Предыдущее сообщение мое.



Ну мне трудно судить о вашем мнении по поводу этих стихов исходя только из того, что вы запостили скан с ними. Если так как вы говорите - это интересно.

Думаю для пессимизма нет места. Искусство всегда создавало и будет создавать. А смерть искусства как и смерть цивилизации прочили во все времена. Так что спокойно. Смерть постмодернизма - это нормальное явление. Трудно например не подражать Борхесу. Также трудно наверное, как в свое время трудно было не подражать авторам рыцарских романов, всевозможным исповедям а-ля Руссо, и войноимиро-подобным эпопеям. Великие привлекают умы не только своих читателей, но и своих писателей. Обернитесь в прошлое - гении литературы до сих пор кажутся чем-то необыкновенным, невозможным для своей эпохи. Такие же будут и среди нас. Так что не унывайте.

Я люблю ходить на развал где продают всякоее старье... в том числе и картины маслом... ну вот убейте меня не вижу разницы между этим рынком и музеем... Давеча видел просто шедевр Старинное Полотно в роскошной раме метра 2 квадратных... ну Шишкин-Шишкиным... подпись поставить да в музее повесить и не отличишь... и всего за 100 евро...

Какая-то в этом несправедливость... почему Шишкин в музеях да на аукционах а этот безвестный художник... на рынке старья за 100 евро... практически по цене рамы.

Ведь труд вложен одинаковый, холст- краски- рама.... почему один художник в цене а другой на помойке? То же и поетов-писателей касается, помнят только некоторых... а основная масса уходит в небытие по каким-то иррациональным причинам....тут явно не в таланте как в таковом дело, а в чем-то другом.

Да, безусловно, мир изменился. Но изменился он по-видимому еще века с ІІІ до н.э. когда в Греции приобрели популярность эпиграммы, именно так называется изобретение Губермана. По видимому (мое предположение) в среде заключенных слово "эпиграммы" не прижилось, поскольку источало опасный интеллигентский душок. Однако имеем интересный какой-то "релятивистский" эффект: поэзия будущего есть поэзия прошлого. Поэзия вечна, внатуре!

Нуууу - барахолки это наше все! Я сам их люблю. Соскучился уже даже)) А вопрос о том почему один в музее а другой на помойке - это уже другое. Хотя, если действительно талантливая вещь может остаться неизвестной - это уже аргумент против теории "Не покупают - значит УГ".

Успех таланта каким-то образом связан с наличием группы похожих талантов. наверное поетому настоящие поеты группируются в стаи и ревниво охраняют свою территорию от чужаков...и если успех приходит к одному то он тут же распространяется на всю стаю товарищей.

Вот были ли в истории какие-то одиноко стоящие поеты или художники... которые пробились к славе и известности без группы?

Да хрен его знает - это к искусствоведам. Я думаю что группы и т.о. это уже результат омертвения жанра. Т.е. начало окостенения. Любая область деятельности интересна неизвестностью. Об этом Бродский очень хорошо говорил - типа поэзия это поиски неведомых, не видимых пока смыслов средствами языка. Ну или что-то типа этого - память у меня не очень насчет цитирования.

З.Ы.: Могу назвать одного такого...ну как по-моему конечно. Это Бурич. Он был поэт-верлибрист. И хоть и отстаивал целое направление в поэзии - верлибр. Но похоже был одинок. Ну и к славе особенно конечно не пробился - до смерти вроде бы только одну книжку или две выпустил.

Я думаю что группы и т.о. это уже результат омертвения жанра....

Скорее наоборот - группа стоит в начале нового направления ... это уже потом из нее выделяются отдельные титаны которые и олицетворяют всю группу.

Группа создает как бы инкубаторские условия для нового направления , некую доброжелательную и восприимчивую для нового среду, в том числе и критическую.

Можно сравнить художественную группу с маркетинговой компанией нового продукта-идеи на рынке... В одиночку практически нереально пробить новый продукт как бы хорош он не был...


оффтоп , я вот тут тоже на нидерлансдком почти что хайку сделал;

[Mijn huisje is het kleinst
In onze dorp
Sint-Martens-Latem]

это тут одна немка вышедшая за бельгиица все жаловалась что у нее самый плохонький домик в их деревне и соседи на них свысока смотят.... а деревушка эта одно оз самых дорогих мест в Бельгии, там одни миллионеры живут. Ну вот и родилось типа хайку.

Ну судя по тому что я знаю о поэтических объединениях начала двадцатого века - это скорее любящие враги, чем друзья. И потом, как мне кажется - объединение в группу, это начало распада. Мое мнение - эти группы создавались тогда, когда в них никакой потребности уже небыло.

http://www.ethology.ru/library/?id=67

Россия — священная наша держава,
Россия — любимая наша страна.
Могучая воля, великая слава —
Твоё достоянье на все времена!

Славься, Отечество наше свободное,
Братских народов союз вековой,
Предками данная мудрость народная!
Славься, страна! Мы гордимся тобой!

Мне трудно судить о древней греции, потому что литература намертво завязана на конкретный язык. Могу только порассуждать о русском и английском (хотя для греческого думаю это тоже характерно). С моей точки зрения, литература очень сильно меняется со временем и отражает время. Возьмите "Слово о Полку Игоревом" как характерную вещицу своего времени - речетатив нараспев, атор не жалеет времени и бумаги. Затем прыжок на несколько веков вперед "Евгений Онегин" как отражение своего времени - старательная рифма, аккуратные строфы, более убористая и лаконичная вязь сюжета. Главное сюжет - после прочтения Евгения Онегина в памяти остается только сюжет. Еще время проходит, и начинается революция с Маяковским и другими "индустриальными" поэтами. Да, немного мата, "я лучше в баре блядям буду подавать ананасную воду", немного экспериментов, "на флейте водосточных труб", но в памяти читателя Маяковский запомнится не только сюжетом и необычной рифмой, но и короткими (неопуюликованными) стишками типа такого:

В чужой кровати, на чужой жене,
Одеяло прилипло к жопе,
Я делаю сына родной стране
Назло буржуазной Европе.

В этом есть смысл, есть ритм и рифма и это вызов. После века цензуры и вылизанной выверенной поэзии гарики Губермана это в чем-то продолжение темы Маяковского:

Вот живет он, люди часто врут
Все на свете хая и хуля
А в душе я чистый изумруд
И в душе святого до ***.

Но еще большим символом времени является интернет-культура. Это совсем другая литература, новая и интересная. Локоничная и без правил, в основном. Основным правилом является краткость - писателей развелось все больше, а у людей нет времени, и они хотят сильных впечатлений от литературы.

скорее писать уже не о чем, все темы замусолили по десятому кругу и в разных видах

В силу того что спор намечается долгий и бесперспективный отвечу коротко, и надеюсь на этом закончим.

Да, художественное произведение связано со временем в которое оно было написано.

Нет, сюжет - вторичен. Вспомним "бродячие сюжеты" - те которые путешествуют из одного худ. произведения в другое. Известны классификации сюжетов. Так что говорить о том, что это произведение ценно своим сюжетом это все равно что утверждать мол стихотворение это очень классное, потому что оно написано ямбом. Я утрирую конечно, но думаю определенную аналогию провести можно. То что в голове после прочтения "Онегина" остается только сюжет - это нормально. У неискушенного, наивного (вроде бы так у У.Эко в Прогулках по литературным лесам) читателя именно это по прочтении и должно оставаться: фабула, сюжет. Более искушенный читатель получает удовольствие от стиля. Еще более искушенный - от мастерства автора, от того как он работает с материалом, как владеет инструментом (впрочем это стиль) подмечая отдельные приемы работы с текстом. Т.е. лучший читатель - писатель.

Дадим слово самому Маяковскому. Вот манифест футуристов из книги "Садок судей":

Мы приказываем чтить права поэтов:
1. — На увеличение словаря поэта в его объеме произвольными и производными словами (слово — новшество).
2. — Непреодолимую ненависть к существовавшему до них языку.
3. — С ужасом отстранять от гордого чела своего, из банных веников сделанный вами, Венок грошевой славы.
4. — Стоять на глыбе слова “мы” среди моря свиста и негодования.
И если пока еще и в наших строках остались грязные клейма ваших “Здравого смысла" и “хорошего вкуса”, то все же на них уже трепещут впервые Зарницы Новой Грядущей Красоты Самоценного (самовитого) Слова.

Именно самовитое слово - это то, в связи с чем будут помнить этих поэтов. Кому из наших современников не наплевать на Ленина, революцию и ГОЭЛРО? Маяковский писал об этом, это фабула его произведений.

О краткости. Такой жанр в поэзии как моностих известен еще с античности. Документов содержащих упоминания о существовании в античности этих ваших интернетов не сохранилось.

закончим на вкус и на цвет как говорится ...
как говорятся по-английски, let's agree to disagree

Я кагбе ничего плохого не имел ввиду. Просто тема очень...трудно вобщем что-то толковое сказать по этому поводу - как вы уже наверное заметили по моим репликам. Короче говоря - моя это имела ввиду

Зачем же заканчивать? Это тема для стихов, а не для непрофессионально-литературоведческих бесед.

Для тех, кто спит
Спит острословья кот.
Спит выдумки жираф.
Удачи спит удод.
Усталости удав.

Яков Белинский

Спит весь животный мир.
Спит верности осел.
Спит зависти тапир.
И ревности козел.

Спит радости гиббон.
Забвенья спит кабан.
Спит хладнокровья слон.
Сомненья пеликан.

Спит жадности питон
Надежды бегемот.
Невежества тритон.
И скромности енот.

Спит щедрости хорек.
Распутства гамадрил.
Покоя спит сурок.
Злодейства крокодил.

Спит грубости свинья...
Спокойной ночи всем!
Не сплю один лишь я...
Спасибо, милый брем!

Александр Иванов.

Александр Иванов


Бабы
(Владимир Цыбин)

В деревне,
где вокруг одни ухабы,
в родимых избах испокон веков
живут себе,
на жизнь не ропщут бабы,
совсем одни живут, без мужиков.

Одни встречают, бедные, рассветы
и дотемна – пахать, косить и жать.
– А мужики-то где?
– Ушли в поэты...
Все в городе, язви их душу мать!

Ядрены,
хоть никем не обогреты,
с утра до ночи всё у них дела...
В столице –
тридцать тыщ одних поэтов,
принес их леший в город из села!

Эх, бабы вы мои! Родные бабы!
И мне без вас не жизнь
и свет не свет...
Да я бы вас! Я всех бы вас!..
Да я бы!
Вот только жаль,
что я и сам поэт.

После этой сказки я понял, что стану биологом Хотя истинный смысл, заложенный в последнем стихе, дошел до меня только к окончанию школы... стало по-настоящему печально
Эту сказку счастливую слышал
Я уже на теперешний лад,
Как Иванушка во поле вышел
И стрелу запустил наугад.

Он пошёл в направленье полёта
По сребристому следу судьбы.
И попал он к лягушке в болото,
За три моря от отчей избы.

- Пригодится на правое дело! -
Положил он лягушку в платок.
Вскрыл ей белое царское тело
И пустил электрический ток.

В долгих муках она умирала,
В каждой жилке стучали века.
И улыбка познанья играла
На счастливом лице дурака.

"Атомная сказка" Ю.Кузнецов

Хороши у меня рНши
У меня рНши не плохи
Замеряю я их от души
Это скажет любой физхимик

Я работаю скромно в тиши
За неделю до трех рНей измеряю
Но мои рНши лучше всех
И всем хороши

И мамаши ведут малышей
Поглядеть на мои рНши
Потому что таких рНей
Не найдешь ни в Москве ни в глуши

И стоит зачарован Малыш
Про забавы забыв
На рН он глазенки таращит
Глупыш
По счастливые вздохи мамаш

И от этой картины в души
Поднимается светлая блаж
Польза есть и в моем рНе
Нужен людям российский рН

http://www.youtube.com/watch?v=qnYzyr8mX20

Пылкое чувство биолога

Вадим Волков

На слова из песни
"Я готов целовать песок,
По которому ты ходила..."

Я готов целовать песок,
По которому ты ходила.
На песке твои клетки остались,
Что ужасно мило.

Я готов целовать песок,
На котором ты загорала,
Ведь на нём твоих
Протеинов немало.

Перецелую тонны исхоженного
Тобой песка,
Добуду твой геном,
Добуду твою ДНК.

Чтоб осталась навек ты со мной,
Не расстанусь с твоей ДНК-ой.
Культуру клеток твоих получу,
Рядом с ними всегда быть хочу.
Я раствором их покормлю -
Так тебя горячо я люблю.

Около 1990.



http://www.stihi.ru/2009/06/26/6377

Розы для Алисы. То есть для Иры.

Белый корабль Европа

Вадим Волков

Белый корабль "Европа"
Входит в залив Рамсгейта.
Море - как Севастополь,
Чайки орут на рейде.
Белые птичьи крылья
Носит прохладным ветром,
Волны шумят и лупят -
Берег песчаный терпит.
Здесь высоко над морем -
Домики. Стены белым.
Розы цветут. Лужайки.
Ты отворяешь сердце.

16.30 - 17.25 12.07.2009.

http://stihi.ru/2009/07/13/891

А Губерман - дрянь, ИМХО. С его экскрементами. Ширпотреб - непростиранные вонючие носки на бельевой верёвке Урюпинска.

Нормальная поэзия чиста и невинна, как слеза комсомолки.
Вот ещё , одного из моих любимых современных поэтов, технаря и бывшего морского офицера Игоря Царёва http://lito.ru/avtor/mogila
А приглашённая Адела Василой сказала, что тут шутки - как у пьяных колхозанофф. Мягко выражаясь. Ушла, короче.

Дефиле по зоопарку полный вариант

Игорь Царев

Гутен абенд, дорогая, миль пардон,
Пожалей меня, сегодня, пожалей!
По жаре я выпил крепкого бордо,
А потом еще добавил божоле.
И от винного безвинно разомлев,
Посмотреть надумал, дозу перебрав,
Как теряет в зоопарке разум лев,
От того, что даже именем не прав.

Между клеток, словно стража по дворам,
Я себя гортанным окриком бодрил.
Вот архар (читай, по нашему – баран),
Вот гривастый сомалийский гамадрил...
Я ему: «Ну, как баланда, франкенштейн?
Хочешь фиников подброшу или слив?»
Он мне жестами ответил: «Нихт ферштейн!»
И ссутулился, как узник замка Иф.

Я тогда ему: «Муа, коман са ва?»
Он в ответ мне: «Сэ тре бьен, авек плезир!»
И напрасно в ухо ухала сова,
И вертелась злая белочка вблизи -
Ведь родство уже почуяв, вуаля,
(Не одни мы на планетном корабле!)
Я читал ему по памяти Золя,
Он показывал мне сценки из Рабле.

Может быть тому причиной допинг вин,
Но я понял, раздавая ливер блюд,
Почему на солнце ежится пингвин,
И за что всю жизнь горбатится верблюд.
Я кормил их сладкой булочкой с руки,
Развлекал сидельцев хайками Басё -
Мы ж похожи, словно капли из реки,
Только наш загон пошире, вот и все!..

Дефиле по зоопарку. Подшофе,
Музыкально выражаясь – форте пьян,
Я присел за столик летнего кафе,
Утомившись от зеленых обезьян.
Заказал и черри бренди, и халвы.
В обрамлении решетчатых оправ
Плотоядно на меня смотрели львы,
Травоядно на меня взирал жираф.

Душный вечер недопитым черри пах.
Я, сказав официантке «данке шон»,
Слушал мысли в черепах у черепах,
В толстый панцирь спать залезших нагишом.
Ощущал себя то мышью, то совой,
Старым буйволом, забитым на пари,
То стервятником, что грезит синевой,
Где со стервой своей первою парил.

Оплетала прутья цепкая лоза,
Винторогий козлик блеял о любви.
Его желтые печальные глаза
Вызывали дежавю у визави...
Громыхал оркестрик жестью «ля-ля-фа».
Мой сосед, искавший истину в вине,
Подмигнул мне через стол: «Шерше ля фам»?
Я подумал… и пошел домой к жене.

http://www.stihi.ru/2008/08/30/1799

Простая истина нагая
опасна тогам и котурнам:
осел, культуру постигая,
ослом становится культурным.

Человек человеку не враг,
но в намереньях самых благих
если молится Богу дурак,
расшибаются лбы у других.

Ум так же упростить себя бессилен,
как воля перед фатумом слаба,
чем больше в голове у нас извилин,
тем более извилиста судьба.

И.Г.

Адела правильно ушла. Этот топик не для лирики.

Саша Черный

ЭКСПРОМТ

И мы когда-то, как Тиль-Тиль,
Неслись за Синей птицей!
Когда нам вставили фитиль -
Мы увлеклись синицей.

Мы шли за нею много миль -
Вернулись с Черной птицей!
Синицу нашу ты, Тиль-Тиль,
Не встретил за границей?

<1909>

ДО РЕАКЦИИ

(Пародия)

Дух свободы... К перестройке
Вся страна стремится,
Полицейский в грязной Мойке
Хочет утопиться.

Не топись, охранный воин,-
Воля улыбнется!
Полицейский! будь покоен -
Старый гнет вернется...
<1906>

В кудрях твоих – ночь степная
И запахи разнотравья,
А в карих глазах – вся кротость
Крестьянского православья.

Мечтаю я стать малюткой –
Цикадой, в ночи звенящей,
И в черных кудрях исчезнуть,
В благоуханной чаще.

Хочу, чтобы ты уснула
Под царственным небосклоном,
Сквозь ночь несомая нежно
Моим шелковистым звоном.

(с) Андрей Добрынин

ничего личного а куда пропал?

Практикантке...

Зря тебя я тогда соблазнил...
Дохрена твоих клеток осталось,
И для лизиза дигитонин...
Я наскреб только самую малость...

Но посюду твоя ДНК...
Она в фагах, лизатах и метках...
Взял, для смеху, песок от кота...:
Позитиф! хоть маркируй на клетках!


(un)Мораль:

ГМП, ты моя, - ГМП...
Потому что я с севера чтоли...
Я готов рассказать при луне...
Про прекрасные лобные доли...

Но поскольку давное не живу
Средь тайги, комаров и статистов
Я лобковую кость опишу,...
Однозначно, кудряво и быстро

Нормально всё. Паспорт получил, двойная жЫзнь начинается. Работаю, в науку хочу или на фирму.
Про стихи - не. Практикантка - нет. Где рифма? А размер страдает. Ужасно. ))
"Потому что я с севера" - вдруг напомнило строчку и одну знакомую из Британии:
http://www.pushkininbritain.com/
Стихотворение её, не совсем смешное, правда.

Резеда, ты моя резеда,

Наталья Максимова

Резеда, ты моя резеда,
Подавитесь, проклятые черти!
До субботы – сплошная среда,
А в субботу – открытка в конверте.

Редко балует почта письмом,
Колокольчики в поле завяли,
Я по-южному маюсь умом,
И по-витебски вязну в печали.

Незабудки, петрушка, укроп,
Ай-лю-ли перламутровой боли,
В хрупкой рAкушке – вечный потоп,
От того, что я женщина, что ли?

Корабли уплывают в трубу,
Травы пряные больше не пьяны...
Закусите, чертюги, губу!
Паспорта и пята – не изъяны.

Я в матросской сижу тишине,
В васильковом венке на макушке.
Почтальоны пристрастны ко мне,
Над гнездом пролетая кукушки.

Не сравнять разнотравья с землей –
Лишь подстричь до крови по газону,
От того, что мне зябко зимой,
Я свободу меняю на зону.

Пусть играет на диске Шопен,
И родится Венера из хлама,
Мне не сладок – мне выписан плен.
Потому что я с севера, мама.

11.10.05

http://stihi.ru/2005/10/11-1679

http://www.litera.ru/stixiya/authors/eseni...ne-ty-moya.html
Да кто только не писал под Есенина.

***

Колбаса ты моя, колбаса!
В жизни прошлой, едва годовалой
Мирно хрюкала у сеновала
Узнавая людей голоса
Колбаса ты моя, колбаса!

В жизни прошлой, едва годовалой
В подтвержденье злорадной молвы
Не сносила-таки головы
Ставшей студнем во мраке подвала
В жизни прошлой, едва годовалой

Мирно хрюкала у сеновала
Но в коротком неравном бою
Расплескала обиду свою
Та, что с настежь открытым забралом
Мирно хрюкала у сеновала

Узнавая людей голоса
Ты узнала их черную суть
Вместе с болью, вонзившейся в грудь
И темнели в глазах небеса
Узнавая людей голоса

Колбаса ты моя, колбаса!
В сковородке с лучком и приправой
Ты свернулась колечком кровавым
А на коже ожог-полоса
Колбаса ты моя, колбаса!..

Азачем. http://stihi.ru/2009/04/18/2510

Много смешных стихов
на тему коров
http://stihi.ru/avtor/makartelyat

Одна корова –
................... мелочь пузатая
Её обидеть
................... каждый могёт
Любой аграрий
................... лепит горбатого
За вымя дёргает,
................... а есть не даёт

Но если в стадо
................... сгрудились бурые
Дрожи пастух,
................... беги от беды
Мы тока с виду
................... такие дуры
А сами – Джеймсы,
................... в смысле, БондЫ!

Стихи, музыка, клип. Очень смешно.
http://bulka.livejournal.com/851409.html?#cutid1

Волков - Keep your day job

Про корову. Хорошее тоже, между прочим.

городской взгляд на корову

Анука

корова – это каравелла
и королева у ромашек,
фигурка пестрая из гжели
со взглядом обнаженной Махи.
корова - это солнце в пятнах,
когда прищуришься на пляже,
корова - это тоже небо!
вся в облаках!
корова та же
карта мира -
на ней проталины проливов,
материков..
на шее - рында!
корова - шхуна Магеллана,
которая плывет по мели
как безразмерное объятье,
и рядом с ней все топмодели
всего лишь плечики для платья.
и муууууу - такое человечье.
она сказать хотела -
мама!
корова - это тоже печка,
но с очень острыми рогами.
она летает над люцерной,
как та же бабочка,
но больше,
корова - как душа
деревни -
под опустевший колокольчик.

http://www.stihi.ru/2008/05/03/3567

http://stihi.ru/2009/08/04/1437
Не взлетела опять Булава
Вадим Шарипов

Не взлетела опять Булава,
И болит вновь моя голова.
Поставщик в раз который подвел,
Винт он сделал из стали не той.
Менедж качества явно неважен,
Он внедрен на одной лишь бумаге.

http://mcdowns.livejournal.com/253921.html

Из-за острова на стрежень
Андрей Аю
(продолжение народной песни а то жалко девушку)

Но умела плавать брассом
Та персидская княжна
И прошло не больше часа
Вышла на берег она.

И пришла (купив лопатку
за четырнадцать рублей)
Ночью в стенькину палатку
Чтоб навешать звездюлей

Но он честно и трусливо
Предложил ей стать женой...
Восемь девочек красивых
Родилось у них с княжной.

На одной из них женился
мой прапрадед Еремей
Это правда (дед божился)
Так и было всё ей ей.

http://stihi.ru/2009/05/19/6411

У нас на Новом Конкурсе Андрей Аю пролетел сразу.
http://stihi.ru/2008/10/21/173
С таким стихотворением, группа 10:
http://stihi.ru/2008/10/10/2396 Техника не очень и довольно банально.

Похоже, это у него песня была, а к песням другие требования. Вы Гимн России оценивать пробовали?

Можно, какая разница, что оценивать. Были случаи, когда на других конкурсах стихи известных поэтов пролетали. Их не узнавали участники, оценивали просто по личным предпочтениям. Идеально - анонимные конкурсы, чтобы имя автора не влияло. Обычно не влияет. Вообще-то здесь специсследование.

Автор неизвестен.

Однажьды Бог послал ворон кусочка сыр...
Ну, Пармезан...
И он его тихонько жрал...
Один, как партизан.
Сидел себе на ветка - заместо табуретка –
И жрал, и жрал, и жрал, и жрал, и жрал!
Скорей-скорей, щьтоб кто-то не украл..
А мимо щёл лиса...
И колбаса – нет, сыр - почуял.
И тоже сразу очен захотел…
Прям даже весь вспотел!
Прям даже стойка сделал, как собак. Вот так!
И говорит: "Привет, ворон! Вах!
Дай мне посмотреть со всех сторон,
Какой же ты красивий нынче стал,
Ведь я тебе давно, два - нет! - три сутка не видал!
Какой же ты теперь неординарный!
Какой лицо! Какой фигур щикарный!
И как тебе идет твой черный цвет! М-м-м!
Наоми Кэмпбелл, Уитни Хьюстон, нет?
Я прям совсем тебе не узнаю!
Прости, щьто рядом долго так стою,
Я просто оторвать глаза не в силах
От твой лицо - какой же он красивий!
С тебе портрет надо писать, картина,
И помещать всемирний паутина...
С тобою рядом даже Мона Лиза
Не смотрится... А, так себе, Огризок..
С тобою рядом сам Софи Лорен
Как рядом с роза - огородний хрен...

Прекрасен верх твой и прекрасен низ!
И пусть с ума сойдет от зависти Борис
Вот этот - как его там - Моисеев!
Твой задний низ - гораздо красивее!.."
Так говорит лисиц.
И тихо-тихо. Подходит ближе –
Хитрий, билят, чувиха!
Ворон – молчит, но кущать перестал.
И гордо смотрит вниз - как Ленин с пьедестал.
Лисиц чуть-чуть немножько отдохнул - И снова:
"Эй, ворон! Уснул? Не спищь?
Я тут сказать тебе еще хотел,
Пока ты в Голливуд не улетел,
Щьто преклоняюсь пред твоим умом.
Я себя чувствую, ну, просто чмом,
Когда смотрю на твой високий лоб. Ты - гений!
Твоя мисль, как антилоп,
Несется вскачь, опережая время.
Ты самий мудрий между нами всеми!
На твой на лоб написано вот тут,
Щьто ты закончил главний институт
И щьто с медалью ты закончищь академий...
Я зуб даю, щьто Нобелевский премий
Тебе вручат, ну, максимум, в субботу –
За математика контрольную работу.
Я глаз даю, щьто умных в этом мире
Всего лишь двое: ты и Пентиум 4!

Спасибо, Бог, щьто ты позволил мне родиться
В один эпох с этот великий птица!" –
Так говорит лисиц.
И ближе, ближе к ворон свои пододвигает лыжи.
Ворон - молчит. Надулься, как индюк.
Аж пузо випирает из-под брюк.
Такой прям важный стал, как будто цар.
Как генеральний птица-секретар.
Лисиц же хитрий, отдохнув слегка,
Включил уже такого дурака,
Щьто даже сам себе немножько удивилься.
И говорит: "О, Господи! Неужьто я Влюбилься!!!
О, мой прекрасний сон!
О, мой ворон! Ты доведещь мене до похорон!
Нет без твоей любви мне жизни, детка!
Сейчас повещусь! Вот на этот ветка.
Нет – отравлюсь! Вот этот мухомор.
О, мой ворон! Май лав! Шери! Амор!
Как больно знать, щьто ты мене не любищь!
Щьто мой супруг ты никогда не будещь!
И не снесещь мне маленький яйцо,
Точь в точь похожий на мое лицо.
Ах, плохо мне! Ах, ах! Я умираю!
Инфаркт! Инсульт! Инцест!
Ах, я не знаю! Ах, сердце мой!
Все! Навсегда замри
Ну, щьто же ты молчищь?! Кричи скорей ноль три!!!"
И - он упал - рука к груди прижатий,
Как будто только щьто его хватил Кондратий.

Ворон - а щьто ворон?!
Он клюв разинул,
Про сыр забил – из рот его не винул
И каркнул так, щьто тут же подавилься...
И вместе с сыр он с дерево свалилься.
Щьто дальще?
Пищевод... Желудок...
Лиса голодний бил - ублюдок!
За польчаса ворон переварил
И стал Ворон уж не такой, как бил…

Мораль: Когда имеещь сыр - сиди и куший,
И никого и никогда не слюший!

По теме топика

Яда

Улитка

Уродлива как крыса
Присосками назад,
Столетняя принцесса,
Вчерашняя гроза.
Свободный летний вечер
Скучает по росе,
А соковыжималка
По толстой колбасе.
Красе пригоршню яда
В изысканный салют.
На голову тирада
Салатный парашют.

http://stihi.ru/2009/01/15/2910