У меня почти рафинированная ночь - это даёт мне шанс на минуты молчания... или на часы. Часы уже проходят, но всё ещё глухая ночь. Сегодня я разговаривал с городом, а он молчал или шептал что-то во сне. Холод почти незаметно вытянул из меня всю подвижность - и я почти застыл, а город молчал. Молчаливо повернулась полоска света по потолку - проехала машина. Через дорогу шелестит парк - тёмный и холодный...всё-таки осень..., лучики неоновых фонарей робко заглядывают в окно - они холодного жёлтого цвета. От них веет почти одиночеством. Как невыносимо быть кем-то, как невозможно перенести конкретность себя здесь и сейчас...(!) где-то шелестело шумят большие с сединой платаны или тополя, где-то в Нталии, наверное,... шумят пролески и высятся горы с пепельно-снежными гигантскими ложбинами, закутанными в голубой дым, а где-то львы терзают в песочно-травяных прериях, забрызгивая кровью своей жертвы землю, где-то просто холодно и величественно движется ветер и там солнечно или пасмурно - это всё равно, ведь небо кажется одинаково бесконечным в обоих случаях. А здесь я, конкретный я, с целями, с мечтами, которым суждено и несуждено сбыться, посреди молчащего ночного города. Как сладко предвкушать... Сладко жить планами, ещё только смутными, наивными и такими нереальными - глупости... А сизые и холодные горы в Италии дрожат сквозь тёплый вьющийся воздух с золотистых полей. Это не тоска, это - рефлексия... как будто разгадываешь себя как головоломку. Как фантом, рождённый Солярисом. Где-то кто-то слушает наверное "Арию" из Вариаций Гольдберга - фантазия Баха. А кто-то что-то ещё. Я смотру на город, но вижу из окна только небо, ночное небо - ничто, черный платок на стекле текущего в выси ветра. Снова молчание города стало таким ощутимым, как будто математическая суть пространства обернулась не всемогущей пустотой свободы, а бетоном. Оно стоит над тобой монументом тебе же самому, а так хочется, чтобы по твоему лицы бежали полосы света сквозь высокие кипарисы, ну или чего там ещё. Опять бред. Сколько флуда ни на чём. Прочитав строки, хочется их стереть и плюнуть на всё высокомерно - "бред и идиотизм!"
Снова ненавистный город вокруг тебя - кусок жирного и бесполезного жизненного пространства. А где-то потеют пингвины - так нарисованно на экологической агитации повсюду здесь. Хочу быть на минуту пингвином! - кричу я, но бог молчит, наверное его уже нет. А в Африке блуждает воображенуе Хэммингуэя, рисует и рождает немоту красоты снегов Килиманджаро. Снова немота. А где Москва, и была ли она вообще? Была ли та огненная микросхема одиночества миллионов? Был ли я там? А кому она снилась? А кому нет? И где гарантия - что мы - это мы после каждого сна? Матрица форева... И хочется смеяться. И хочется кидать комки грязи в случайных прохожих, норовящих отрыть тебе души. Вспомните Байрона!!! Кому это нужно?
Испуганная стая птиц с громким шелестеньем взлетела из густо-зелёных зарослей оливковых рощ, свет кидает лучи отвесно в бездонное густое небо, а там за тыщячи километров - снега Килиманджаро. Ах старая и уже давно умершая Европа - была ли ты? И кто ты сейчас?
Жизнь как картина, всё время стараешься нарисовать её получше, но никто не видит, что она плоская, что за её краем,... на другой стороне нет ничего... кроме подписи художника, и она, наверное, важнее всего. Давайте нарисуем натюрморт!
Почитай мне перед сном... Почитай..., - шепчет разум самому себе и в замкнутом своём одиночестве одичалости самосознания по Декарту он мечется в поиске материала для фантазии. Ну кто не верит в философию?!
-Идиот!-, кричат мне и будут правы. Но фантазия обжигает крылья о логику и падает в сумрак талантливого трезвомыслия. И там, на дне её никто не увидит за всю вечност бытия одной мысли. Она там пролежит в снегах свергающей глыбы дома богов, и только не ты услышишь зловещий смех гиены в последний раз, ты просто будешь уже на полпути к Солярису твоего небытия...

Ну да, начитался я перед сном! Ну и что?

начитался кни-и-и-г...

Перед сном читал пейджер, много думал (с)

из гардеропа показалась ...
а? что - ничего -
газонокосильщик

А Вы точно только читали перед сном? Може просто дозу не подрасчитали? Или слишком частили с дозами? Ностальгия, она дама серьезная.

2 Серж
я этот вопрос даже не задавала, поскольку ответ банален и очевиден - таки да. а что?

Гадюкин ты где траву берешь?????

[Текст переведён с транслита]

Увы, Гадюкин, есть у меня "чуствление" (мой ребенок Н 1 так говорит), что черствые души молбиолов, закорузлые в борьбе с природой и матерью ее, не оценят ростки твоего полета...и заплюют их коваными сапожищами...
это я тебе как старая пожившая, но не растратившая говорю

Держись, шпиен. Верь, и наша возьмет

А чего Вы все время оправдываетесь, Gadukin?

"А чего Вы все время оправдываетесь, Гадукин?"
Дык это у него абстюха накатывает.... вот его и п;юцит... и даже колбасит...

[Текст переведён с транслита]

Ну навалились на парня. Написано то класно. А то что дозу не расчитал, дык, с кем не бывает? Пилите, Шура, т.е. пишите и обрящите.

ну, Серж, ну как тебе не стыдно? он ведь твой стеб примет за чистую монету, и прочтет только вторую и последнюю фразы...

Ну вы даёте! Тут человек, можно сказать с ума сходит, а вы произведение обсуждаете!!! Вообще, пугает оно как-то. Выпуклое и странное это его эссе. Аллегории, аллегории. Жуть до костей пробирает!!!

Он уже скорее Глюкин, а не Гадюкин...

2Зеленски
А че, Вам рази не нравится? Борзо парень пишет. Может не о том, чего нерод желает, ну дык, авторские права и доза опять же. Не сделал, поди, пересчета количества французского коньяка на кг. живого веса, вот ностальгия и замучила парня.
А Вы, мадам, с какой печали подались в старухи? Знаете определения молодости, зрелости и старости?
Молодость - это когда всю ночь пьешь, куришь, чем попало занимаешься, а наутро выглядишь, как будто проспал всю ночь аки младенец.
Зрелость - это когда всю ночь пьешь, куришь, чем попало занимаешься, а на утро выглядишь как будто всю ночь пил, курил и чем попало занимался.
Старость - это когда всю ночь проспал в своей кроватке аки младенец, а на утро выглядишь, как будто всю ночь пил, курил и чем попало занимался.

2 центриоль

Бросьте, бросьте, нормальный сюрик. Енто стиль такой

меня до костей жути пробирает все, и в первую очередь - безнадежный диагноз - неизлечимая графомания...надежды никакой...
его эссе не странное и не выпуклое...оно, увы, никакое...и ужасный язык (
а ведь был когда-то великим и могучим...(по словам Тургенева)

2 серж
проблема в том, что я ничем не занимаюсь, а все равно выгляжу...

а почему вы решили, что это он сам сочинил?

Ага, есть что-то здесь графоманское, но меня волнует другое - психическое состояние автора. Нет, тут без психомодуляторов ну никак не обьяснишь бреда. А язык - Зеленскы, пожалуйста, дайте мне ссылку на литературные произведения с хорошим русским языком - соскучился я по качественному русскому, здесь его просто вообще никакого нет.

у меня хорошо развит инстинкт самосохранения - качественный русский, в моем понимании, заканчивается М.Алдановым...а дальше я уже не продвигалась - и ввиду нехватки времени, и ввиду, повторяю, интуиции, которая меня редко когда подводила...
Это о прозе. О поэзии - Б.Кенжеев и Бродский.

да нет, его псих. состояние - это, как мне кажется, нормальное состояние человека в эмиграции..я даже подумывала открыть топик с таким вопросом - у кого как адптация проходила...наверное, открою

2Centriole
http://www.litportal.ru/index.html?r=34&a=93
Не знаю как Вам придутся эти книги, но мне понравился язык. Вкусно читалось.

Мадам, может лучше грешной быть, чем грешной слыть.

а что есть грех, сорри???

Я в том смысле, что если уж "все равно выгляжу..." так ни в чем себе и не отказывать. А то будет потом мучительно больно. Но в любом случае, не наговаривайте на себя впопыхах. Вам далеко еще до дам бальзаковского возраста.

да я ни себе, ни кому надо давно уже ни в чем не отказываю, не надо меня агитировать за советскую власть..просто на новом месте - все по-новой, в смысле - налаживать пространственно-временной континуум вокруг себя...требует времени, сил, и еще неизвестно чего...
кстати, сколько лет этим самым дамам???давно пытаюсь понять ???

По моему разумению, им где то начиная от 40 и до бесконечности. И если Ваши параметры 90-60-90 (НЕ рост, вес и объем талии), то чего тогда печалиться. Все будет пучком.

простите, что-то круто...не рост, вес и об^ем талии...а что это за параметры тогда???голова вдоль, поперек и сбоку???

Ваша интерпретация мне тоже нравится, но вааще то это объемы горуди, талии и бедер. Нынче это знают даже первоклассники (падение нравов, че говорить)

увы...мои параметры далеки от идеала спонсоров...глаза на звезды не похожи...

а на блюдца?

а я по классификации Сержа в пенсионном возрасте,
чувырла чувырлои

[Текст переведён с транслита]

очки )))
но маленькие ))

2J
не грусти...как пела С.Ротару - есть в возрасте любом хорошее всегда...

Не пойняв. То на Вас заглядываются все кому не лень, то вдруг эдакое.
Чего пили, J? Если по утру морда в зеркале слишком помятая, то пейте на ночь тока пиво. Утром не будет ни одной морщины.

может, ему надоела дешевая популярность???
когда все заглядываются - это неинтересно...а что-то стоящее как раз прошло мимо ((